Как бы крепко ни спали мы,
Нам просыпаться первыми,
Лишь только рассвет забрезжит
В серой весенней дали,
Это неправда, что маленьких
Смерть настигает реже,
Ведь пулеметы режут
Часто у самой земли.
Есть про нас песни разные,
Сложенные с любовью.
Грустные есть, бодрящие,
Звонкие, как труба.
Только нигде не сказано,
Как это все-таки больно,
Пулю глотнув горячую,
Падать на барабан.
Сколько легло нас, мальчики,
В травах и узких улицах,
Маленьких барабанщиков,
Рыцарей ярых атак,
Но не могли мы кланяться,
Хмуриться и сутулиться,
Падали б, как товарищи,
Шли, отбивая такт.
Может быть, все исполнится,
Травы не вытопчет конница,
И от ударов пушечных
Наша земля не сгорит.
Но про тревогу помни ты,
Помни про нашу бессоницу,
Когда барабан игрушечный
Сыну решишь подарить.